El mundo es nada, todos somos nada, nuestro sueños se pierden en torbellinos de olvido y confusión. Las cosas no existen, nosotros creemos que existen. La vida no es mas que la ilusión de creer que se exite.
Llega un momento en el que tu escritor interno decide salir y no puedes evitarlo. Es un poco terco y muy dificil de controlar, asi que dejemos que haga lo suyo y que escriba lo que vino a escribir.
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